李默盯着电脑屏幕上那行加粗的红字——《就去干小说》，嘴角忍不住抽搐了一下。这名字土得掉渣，土得让人想报警，但偏偏就是这行字，像一道惊雷劈开了他沉寂了五年的网文生涯。作为一名曾经叱咤风云的大神，如今却沦为只能靠接商业软文糊口的写手，这种落差比直接失业还要折磨人。

“干就完了。”他喃喃自语，手指悬在键盘上，指尖微微发颤。

窗外是深夜两点城市的霓虹，窗内是李默浑浊的眼神。他点开那个名为“起点中文网”的后台，新建了一个章节。光标在空白处闪烁，像是在嘲笑他的犹豫。五年前，他靠着《剑断苍穹》一战封神，那是何等的意气风发，百万订阅，打赏刷屏，连路边卖煎饼的大妈都认得他。然而，时代的洪流滚滚向前，读者的口味变了，算法的规则变了，他也老了，或者说，他的心老了。他变得谨慎，变得患得患失，每一个字都要斟酌半天，生怕得罪了谁，生怕数据不好看。

这一次，他不想再斟酌了。

书名《就去干小说》，没有系统，没有重生，没有后宫，甚至连个像金手指都没有。故事的主角叫陈默，一个普通的社畜，每天挤地铁，吃外卖，被上司骂，被房东催。某天，陈默决定不再忍受这种行尸走肉般的生活，他写了一本小说，书名就叫《就去干小说》。他在书里写主角如何撕碎简历，如何在大雨中奔跑，如何在众目睽睽之下辞职，如何用最笨拙、最原始的方式去追求梦想。

李默敲下第一个字：陈默把咖啡泼在了上司的脸上。

这一瞬间，一种久违的快感顺着脊椎窜上天灵盖。这不是技巧，这是宣泄。他不再考虑黄金三章的理论，不再考虑爽点的布局，不再考虑读者的期待。他只是想写，想把这个压抑了五年的自己，通过陈默这个角色，狠狠地砸向这个虚伪的世界。

章节发布。

没有推荐位，没有首页推荐，甚至连个免费的曝光都没有。后台的数据条像一条死鱼，躺在角落里一动不动。李默点燃一根烟，烟雾缭绕中，他看着那条红色的“0阅读”，竟然感到一种前所未有的轻松。

第一天，阅读量是个位数。

第二天，阅读量还是零，除了几个系统自动生成的“系统提示”。

第三天，有人评论了。

“作者有病吧？这什么鬼书名？这什么鬼剧情？”

李默看着这条评论，没有生气，反而笑了。他回复道：“有病就得治，干了再说。”

这条回复并没有让评论者闭嘴，反而引来了一串嘲讽。但李默不在乎，他继续写。他写陈默如何在出租屋里吃着泡面，一边流泪一边敲字；他写陈默如何在面试时被羞辱，然后在回家的地铁上写下主角如何一拳打爆对面的虚伪面具；他写陈默如何在深夜的街头狂奔，风吹得他睁不开眼，但他心里有一团火，烧得他浑身发烫。

随着剧情的推进，那些嘲讽的声音逐渐变了味。有人开始好奇，有人开始共鸣，甚至有人开始模仿。

“我也想辞职，但我敢吗？”

“这书太真实了，看得我想哭。”

“书名虽然土，但内容有点意思。”

李默的后台数据开始缓慢爬升。五十，一百，五百。虽然不是爆炸式的增长，但每一步都走得坚实有力。他不再看数据，他沉浸在那个世界里，和陈默一起呼吸，一起痛苦，一起狂笑。

一周后，《就去干小说》登上了某个小众阅读平台的热门榜单。不是因为营销，而是因为口碑。那些在格子间里窒息的人们，在这些文字中找到了一丝喘息的机会。他们不再关心文笔是否华丽，结构是否严谨，他们只关心：主角敢不敢干？我敢不敢干？

李默收到了一条私信，来自一位读者。

“李默老师，我是你的老读者。看了《剑断苍穹》，我以为你放弃了。看到你写这个，我想说，干得漂亮。我也辞职了，去考了驾照，想去开卡车，去看看这个世界。”

李默看着这条私信，眼眶湿润了。他放下烟头，重新坐回电脑前。屏幕上，陈默刚刚站在山顶，俯瞰着脚下灯火阑珊的城市。风吹过他的衣角，猎猎作响。

李默敲下新的章节标题：《下一章，去流浪》。

他知道，这不会是他最后一本书，也不会是他最成功的一本书。但这是最真实的一本书。在这个充满算计和权衡的时代，他选择了一种最笨拙的方式：不思考，不犹豫，就去干。

键盘的敲击声再次响起，清脆而有节奏，像是心跳，像是战鼓。窗外，天色微亮，第一缕阳光透过窗帘的缝隙，照在李默的脸上，也照在那行朴素的标题上。

《就去干小说》。

简单，粗暴，却充满力量。

李默深吸一口气，嘴角扬起一抹坚定的微笑。他不再回头看过去的辉煌，也不再担忧未来的未知。他只知道，此刻，此刻就是最好的一切。他按下保存键，发送，然后关上电脑，拿起外套，推门而出。

外面的风很冷，但空气很新鲜。他打了个车，目的地是城市边缘的大海。他说，要去看看海，然后再回来写下一章。

因为，干，就完了。